No soy un crítico literario, por lo que no hago críticas literarias. Pero sí que me gusta comentar lo que leo o lo que oigo. Hacía mucho tiempo que no leía un libro en otro idioma (que no fuera el español). Pero en un viaje reciente a Portimao compré este libro. Quería un libro corto, que pudiese leer en poco tiempo. Anoche, en el avión de Ryanair de Santiago de Compostela a Madrid, lo terminé.

Este libro es una delicia. No importa que no se cuente en sí el viaje por el desierto. No importa que no sepamos porqué muere la co-protagonista (porque se muere, es lo primero que dice el libro). No importa. Importa el viaje interior de los dos protagonistas. Importa el antagonismo, por así decirlo, de los dos protagonistas. Importa el contraste; importan las vivencias.

Un libro pequeño, corto, en portugués, pero que se puede leer por los españoles. Un libro magnífico que me hizo llorar, quizás porque estoy demasiado susceptible.

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